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| Alexis Mire |
Flores del exilio, en desorden, bajo la lluvia punzante. Como aquellos escalofríos que tuve esa mañana. y que ya nunca tendré. En la radio las voces se superponen, las frecuencias se mezclan. La antena está vieja, y rota. Flores. Un océano demasiado grande. Un exilio demasiado largo. Una flor destiñéndose en el charco.
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